Rectifico, ya no cierro el blog

Ya sé que esto no es serio. ¿O sí?

¿Cómo me voy a ir después de 5 años? pero si no me cuesta nada actualizar. Si esto ya escribe solo. Eso sí, esta noche me voy de nuevo unos días fuera.

Ayer murió Sergio Algora, cantante, poeta y compositor. Yo lo conocí por La Costa Brava. Me lo dijo Sofía por sms. Una pena de las grandes. Era muy joven. Él si era un verdadero gigante. No me cansaré de cantar tus canciones mientras pasa la procesión de semana santa por mi calle.

Adiós con el corazón

Después de pensarlo durante unos meses, creo que lo tengo claro y dejo este blog que me ha acompañado durante casi cinco años ya. No ha pasado nada malo, bueno sí, ha pasado algo, que ya no me ilusiona el proyecto. Eso quiere decir que si vuelve a ilusionarme, volveré. Tampoco sé si seré capaz de no escribir aquí, porque ya es como una costumbre.

Me da pena dejar a Paola, o a memoria, así, abandonaditas, porque para mí estos años y este blog han sido muy importantes.

Me gustaría dar las gracias a los que me leéis desde hace tiempo, también a los nuevos, sois gente increíble y peculiar, me habéis dado mucho.

Un abrazo enorme a todos y a todas.

Hasta la próxima!

(qué frío, no sé como despedirme...)

melancoisla nº2: Si te escribes una carta

Me he levantado pronto y he desayunado fuera. Medio bocadillo de jamón dulce, mi preferido desde una tarde que me supo a gloria.

He leído la prensa por encima.

He limpiado el balcón porque estaba lleno de cagadas de paloma. Mi abuelastro siempre dice que las palomas son como ratas con alas. Yo las odio desde hace año y medio. De pequeña me encantaba darles de comer. Mis padres me llevaban los domingos. Me ponía el chupete hacía un lado, como cuando te molesta el bolso, y abría el paquetillo de alpiste.

Por la tarde ha venido mi padre con una especie de tabla llena de pinchos para ponerla en la repisa donde se posan las palomas. Espero que no se hagan daño, no es mi intención, sólo quiero que el cortejo lo hagan en otro sitio que no sea mi balcón y que no me despierten a las cinco de la mañana con sus arrullos y aleteos. Supongo que serán listas y al ver los pinchos se irán, a no ser que sea un palomo faquir. Por lo visto, el macho, después del apareamiento aplaude dos veces en el aire. A partir de ahora yo también voy a aplaudir. Me parece bonita la idea.

Luego he estado en la biblioteca. He escogido unos cuantos libros pero esta vez no he tenido suerte, ninguno me ha interesado. Me ha decepcionado mucho Nocilla Dream de Agustín Fernández Mallo. Tanto rollo para no entender nada. Tal vez si fuera adolescente me gustaría. En la adolescencia se leen muchos libros sin entender demasiado bien lo que dicen. Es necesario.

Ya he acabado la biografía de Diane Arbus y un cómic, El martín pescador de Luís Durán. Necesito un libro ya, la semana que viene me marcho otra vez de vacaciones. Tal vez imprima el borrador de la primera novela que ha escrito una buena amiga.

Echo de menos que alguien me lleve en coche. Siempre conduzco yo. Quiero ver pasar el paisaje y que otro decida cuando adelantar, cuando no hacerlo, cuando frenar, acelerar, cambiar la marcha... esas cosas.

Le he pedido a Victoria una semana más para entregarle la carta en la que debo explicarme una cosa. Sólo sé que me la voy a escribir desde alta mar, en un barco. Pero no sé como empezarla: querida mía, amiga, estimada, hola... después de todo este tiempo... he decidido escribirte esta noche desde un barco que cruza el mar. Me gustaría que imaginaras un mapa y una nave diminuta que se mueve por la parte pintada de azul. Ahí estoy yo, o sea tú, o sea, nosotras, o sea, no sé.

Melancoisla

Melancoisla:

1. f. Tristeza vaga, profunda, sosegada y permanente, nacida de causas físicas o morales, que hace que no encuentre quien la padece gusto ni diversión en nada cuando se está lejos de Formentera.

He llegado tan limpia de todo. Me ha costado ducharme, yo quería conservarme en sal marina. Aún tengo granos de arena entre uña y carne.

Melancoisla por la playa, el tejado y la puerta de color verde que veíamos todas las mañanas desde el balcón.


Melancoisla de las carreteras vacías con faro al fondo.


Melancoisla por el mar. Sofía se ha llevado su color en los ojos. Nadar entre pestañas es arriesgado.

Melancoisla de la hora que nos duchábamos y salíamos a cenar con el pelo mojado y la ropa arrugada.

El corrector ortográfico no entiende mi melancoisla.

Formentera

Mañana nos vamos, hay mucho que celebrar.

Estoy muy contenta porque he acabado la carrera, pero hasta que no tenga el resguardo del título no me lo voy a creer del todo.
Ya tengo trabajo para el curso que viene. Creo que las velas de mi abuela funcionan. Hoy es un día bonito.

buscando un sitio

Los cuellos son importantes. Los cuellos son un refugio. En los cuellos se da y se toma el pulso. Desde el cuello todo se ve distinto, en un cuello se vive diferente. Voy a irme de casa.

Me voy a tu cuello. Como un perro sano con el hocico helado.

Mete la botella de vino blanco en la nevera. Llego a las 21:00.

Estoy leyendo una biografía sobre Diane Arbus, escrita por Patricia Bosworth. A veces habla sobre Howard Nemerov, el hermano de Diane. Fue aviador y luego poeta:

Justo antes de Pearl Harbor, Howard se presentó como voluntario a la Fuerzas Aéreas de Estados Unidos, pero no pasó la prueba de admisión. Inconmovible, se alistó a las de Canadá. Le perseguía el sueño romántico de ser piloto desde su infancia, cuando había tenido como héroe a Charles Lindberg. En todo caso, fue un decidido gesto de independencia frente a su padre, y una forma de probarse a sí mismo. Mientras duró el entrenamiento en Ontario, Canadá, vomitaba cada vez que ponía un avión en vuelo. También escribió desde allí largas cartas a John Pauker: "deseando que la guerra acabe pronto, estoy otra vez con una maldita depresión... leo Habitación Oscura, obra temprana de un tal V. Nabokov... es buena... anoche fui a un baile y vi a dos sargentos bailando juntos. Parece mi querido Berlín... hice un vuelo a solas...aterricé mal, pero fue un alivio estar solo por primera vez en nueve meses...tuve la nota más alta de la clase de meteorología, 50 de 50, aún soy el buen chico de Fieldston, ¿no? " Y, por último, el siguiente telegrama: "SACA LA BOTELLA. ESTARÉ EN CASA A CENAR EL SÁBADO. SOY PILOTO CON RANGO OBSERVADOR. SEGUNDO DE LA CLASE. DEBO BEBER MÁS."

Casi blanco.
Pero aún no.

últimos días

Desde que ví Las Vírgenes Suicidas, cuando un niño de 13 o 14 años se sienta frente a mí en el autobús, siempre me pregunto si ya se habrá enamorado alguna vez.

Tengo esto lleno de papeles. Voy a poner un poco de orden: lo dejaré todo encima de la cama que no uso. Un día los archivaré, un día.

Si tengo tiempo, hoy abriré mi maleta de cartas de los inviernos de los 11, 12, 13 y 14 años, y las leeré. Todas vivíamos en Barcelona, a menos de dos paradas de metro, pero nos escribíamos para recordar el verano y cuidarlo, para darle aliento y buscarle un lugar donde estar a salvo hasta el año siguiente. Jamás nos veíamos durante el invierno. Vivir en un barrio diferente era vivir en la otra punta del mundo.

Ayer hice caravana en la Ronda de Dalt. Yo iba escuchando la radio. Pensaba en los finales de etapa, en los últimos días que haces algo, en lo despegada que me siento de la facultad, en las ganas que tengo de perderla de vista...

Pasaron los camiones de la huelga. Avanzaban por el túnel tocando el claxon. Sentí miedo, qué tontería. Las bocinas rebotaban en las paredes y parecían venir de lejos. Eran fantasmagóricas.

Me voy a arreglar los papeles.

Yo quiero un pedal como el de Feist

He acabado mi memoria de fin de carrera y yo aquí sin inmutarme.

Ayer llovió mientras viajábamos en metro. Al salir de la estación, una cortina de agua nos separaba de la calle. Fue fantástico. Entre las vías del metro vimos un riachuelo.

Tras el concierto de Feist del sábado, decidí que me voy a comprar un pedal como el suyo y lo voy a usar en septiembre en clase. Es una excusa que me encanta. Podemos grabar voces, guitarras, percusiones, y luego usarlas de base. Se me ocurren muchas aplicaciones didácticas para el pedal, en serio. Va a ser alucinante. La introducción de la guitarra eléctrica me dio resultado, así que, por qué no la del pedal de feist...

El concierto desde la segunda fila parecía una locura.

1 de junio

Click To Play

Audio Post de Ficción:

Para escucharlo click al play. También puedes escucharlo desde mi podcast.

(La voz en off del inicio es de Carol Blenk. El texto lo escribí para que ella pusiera la voz. La canción que toca "la banda del hotel" la he grabado en mi casa, así que yo soy toda la banda: el batería, el bajista, el pianista y la guitarrista cantante. Es una versión que hice algún tiempo ya de una canción muy popular, y que últimamente tocaba con el piano, pero hasta hace dos días no me había atrevido a grabarla... porque cuando grabas, el sueño de canción acaba y siempre queda diferente a como la imaginabas)

Este es el texto:

Estoy sentada en una de las mesas que rodean la piscina del hotel. Somos pocos. El camarero acaba de servirme un mojito bastante cargado, estamos a principios de junio, tienen las botellas de ron por estrenar.

Qué solos son los hoteles de playa cuando aún no han llegado los turistas en masa, qué solos cuando se marcha el verano y todo acaba. Pero ahora, a 1 de junio, aún queda esperanza. Las luces de la piscina iluminan la noche.

Está tocando un grupo en directo. Lo anunciaban en la pizarra que está justo antes de entrar al buffet: Esta noche actuación en directo de "La Aviadora y los Pararrayos". Qué lástima, yo quería ver a algún imitador de Elvis de esos que recorren la isla con un cd de karaoke en la maleta.

La banda está compuesta por un pianista que se está dejando el alma en un vaso de whisky. Luego está el bajo, un tipo muy alto y desproporcionado. Al batería no le veo la cara desde aquí pero parece guapo. Los baterías siempre son muy guapos. La cantante toca la guitarra. Habla arrastrando las palabras y lleva unas gafas de aviadora en la cabeza o no sé qué... Me parece que está bastante sola. No tiene mala voz, aguanta bien los finales pero en los ataques la caga. ¿Dormirá en el hotel o se marchará a casa? Podría invitarla a una copa después del concierto. Parece interesante. No sé. Eso es de viejos... invitar a copas...

El azul piscina, las terrazas del hotel iluminadas pero vacías, el ladrido de un perro a lo lejos. Siempre, estés donde estés, ladra algún perro.

Creo que el grupo está a punto de tocar la última canción. Todo esto tiene aire de despedida desde el principio, pero no lo es. Hoy es 1 de junio. Bueno, voy a escuchar la última canción del grupo, a ver qué tal.



(descargar el post entero)

(descargar sólo la canción)

"¿Gotas antipájaros, por favor?"

"La vida es buena si no te rindes", Seth

Mi casa está llena de perros imaginarios.

Mi perra albina ya va por el segundo embarazo imaginado.

Ha vuelto a pasar la noche buscando a sus cachorros.

Le da mil vueltas a la sábana y llora porque no están.

Hoy los ha buscado detrás de las macetas,
pero no,
tampoco allí.

0'5 ml de gotas al día para que se le pase
y desaparezcan todos los cachorros de su cabeza.

Yo tengo pájaros,
ella perros.

Pero yo no tomo gotas.

Mañana no tengo que madrugar

El Corte Inglés me parece muy romántico desde que la conozco. Es el único lugar al que acudir un viernes a las 21:40 a comprar limones y menta para hacer mojitos con ella.

El vendedor nos dejó probar las cuatro bicicletas que tenían de exposición. Nos dijo que podíamos pedalear por la planta siempre y cuando no nos fuéramos escaleras abajo. Lo dijo muy serio. Y así nos pasamos un buen rato, sorteando hamacas de jardín y barbacoas en la última planta a las cinco de la tarde.

Finalmente, compramos tres botes de tomate triturado, dos truchas, un paquete de jamón salado, dos zumos de limón y dos bicicletas plegables. No sé qué tipo de personaje seríamos en una novela.

He abierto los ojos, he oído llover, la he despertado. Ella no abre los ojos en seguida porque los tiene muy bonitos. Yo se los tengo que proteger con los míos, que hoy son oscuros y valientes.

Me ha dejado La mitad sombría de Flavia Company. Tiene algunas frases subrayadas y notas como "genial!", "fantástico!" "me encanta!", "bello". Algunos fragmentos están sólo subrayados. Intento analizar por qué los ha subrayado y sin querer me monto una historia que no tiene nada que ver con la de la novela. ¿Se puede conocer más a alguien por lo que subraya? Estoy un poco angustiada por la lectura. Mi madre siempre me decía en broma que llevar bolsas de plástico era de indigentes, y me estoy acordando mucho de esa frase. Ya no me parece tan en broma.

Alguien debería enseñarme a poner comas. A veces pongo puntos por no poner comas.

Un día bonito

No tengo una canción preferida. No tengo un libro preferido. No tengo una única película preferida. Jamás podré hacer un perfil en condiciones.

He llegado a la meta. A la que había imaginado, pero sólo imaginado. Mañana voy a celebrarme.

Después de tanto esfuerzo he salido a la terraza a fumarme un cigarrillo y a llorar mientras contemplaba los tejados. Me ha dado mucha pena despedirme de los alumnos, no puedo con el último día. He cruzado el patio con las gafas de sol puestas. No saben demasiado de reglas ortográficas, escriben como les suena y como les da la gana. No importa, te conmueven con cualquier garabato. Algunos no tienen ni 8 años.

Me emociona pensar que durante estos meses les he enseñado algunas cosas. A distinguir el pasado, el presente y el futuro. Que a las corcheas les gusta ir abrazadas y de dos en dos. A que no se olviden de las que se llevan cuando restan, que siempre te llevas algo aunque sea una resta.

Yo me llevo muchísimo.

cv

En el restaurante hay un camarero que nos conoce bien y nos saluda con un "¿Qué tal, chicas?". Estaba lleno. Había un montón de mesas con personas solas comiendo. Es un sitio bonito. Después del postre nos hemos ido corriendo porque queríamos hacer el amor y si tomábamos café no nos daba tiempo. No nos ha sobrado pero tampoco nos ha faltado. Si somos expertas en algo es en aprovechar los mediodías, pero eso no cuenta en el curriculum. Luego te vas al trabajo, o a la facultad, o adonde sea y aún estás desnuda. Te pasas la tarde medio vestida y recuperando el aliento.

Finalmente he decidido que no voy a comprar bombones.

Yo lo sé

Se ha puesto a llover. Es precioso ver llover sobre los árboles desde la clase. Me relaja.

Los niños toman aire repentinamente como si fueran a sumergirse en el agua cuando saben o quieren decir algo. Es siempre así.

Tengo una duda, ¿compro bombones?

Buscando excusas

Estaba triste pero me ha tocado las manos. Yo he colocado mal los dedos en el piano a propósito. Siempre deberían corregirnos así, acariciándonos.

Hoy me han ofrecido el trabajo con el que había soñado. He dicho que sí. Pero los sueños me dan miedo, sobre todo cuando dejan de ser un sueño. Tal vez me venga grande pero ya creceré, ya creceré, hasta enseñar los tobillos y medio brazo.

Hay dos montañas, en una nos besamos. Mi carta siempre acaba y empieza ahí.

En la casa de Momo

¿Esto está cerrado por vacaciones, no? bueno, pero como yo tengo la llave puedo entrar cuando me venga en gana. Además, a mí los enfados se me pasan pronto. Es una especie de defecto.

Me he bebido un vaso de leche para cenar. Y ahora estoy bebiéndome una cerveza. ¿Me sentará mal? Mi madre siempre dice : "a la leche nada eches".

Me vuelvo a mis vacaciones.

( de vacaciones)

Mi primera decisión del día es alejarme un tiempo o mucho tiempo. No es que no tenga ganas de seguir escribiendo. Me encantaría contar que ayer, a la hora que pasa el camión de la basura, alguien empezó a disparar una escopeta de perdigones. Nosotras estábamos frente al piano, muy concentradas, con las manos blancas y saltando de tecla en tecla como marionetas. El cristal se rompió y


Ganas de escribir tengo. Pero prefiero tomarme un descanso y olvidarme un poco del ambiente blog, que en ocasiones es sumamente morboso, cotilla, cínico y cabrón. Es que no me salía ninguna otra palabra culta para el final de la frase.

Se inician mis vacaciones!