1095. piscinas a las ocho de la tarde

Bajo el agua un amor sigue intacto, como si el cloro lo salvara del germen de la realidad. Nado y siento, siento y nado. Por eso soy capaz de estar allí una hora entera. Nado por amor. Cada brazada es un poco más de amor. Amo en el agua todo lo que no puedo amar en seco. Mis piscinas son una carta escrita a mano. Luego salgo del agua, me quito las gafas, el gorro, y ya soy otra vez yo, de nuevo en el umbral del olvido.

He compartido carril con un nadador impoluto, cuerpo diez, aleteo perfecto, espalda imposible, piel bronceada. El sueño de muchas mujeres, probablemente. Era amable y sonriente. Creo que más joven que yo, unos 29. De vez en cuando nos mirábamos. Nos hemos encontrado en la sauna. Me ha preguntado si era yo con quien compartía calle. Le he dicho que sí. Me ha preguntado cuanto había hecho. Le he dicho que no lo había contado. Me ha contestado que habré hecho unos 1800. 1800 de amor, he pensado. Le he dicho que él nadaba muy bien, que era muy elegante. Me ha dado las gracias. Él me ha dicho que ha estado contando mis respiraciones -¿las ha estado contando?!- y  que eran muy buenas, que a él le faltaba eso. Se ha presentado. Se llama Luís. Me ha preguntado a qué hora suelo ir a nadar, que no me había visto nunca por allí. Le he dicho que solía ir al mediodía, pero que ahora empezaba a ir de tarde. 

He ligado un poco, ¿no?