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amarillo

Domingo, 17 de Julio, Mi calle da a un mar de flecos amarillos y farolillos hechos con garrafas de agua. A primera hora se mueven con el viento y en los sueños rompen olas de plástico y papel. Te acariciaría el rostro una vez más, después de una vez más, mientras suena alguna música en la plaza. Las orquestas de verano viajan en furgonetas llenas de cables, el guitarrista toca borracho. Los libros ya se leen solos, las aventuras se enlazan y algunas historias, solo para mí, empiezan en la calle de tu colegio.

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