12 CANDIDATAS PARA "LA CHICA DE LA DUCATI ROJA"

Estoy muy contenta, jamás hubiera imaginado que doce personas se presentarían al casting. Si un blog soñara con lectores, soñaría con vosotros. Y os digo otra cosa: nivelazo, nivelazo. Ojito con las chicas de la Ducati roja que vienen arrasando. Esto es Melancoisla Revolution. Muchísimas gracias a tod@s l@s que se han presentado. Ha sido una semana muy emocionante.

Un problema: tengo muchas favoritas. Me he planteado hacer una banda de chicas de la Ducati roja, no sé elegir.

He colgado en el apartado "Notas" del Facebook del blog todas las propuestas que he recibido. Son públicas para que no os tengáis que hacer amigos del FB, por si no os apetece. Si alguna autora no quiere que esté su personaje visible para todo el mundo, únicamente tiene que mandarme un mail y lo quito.

Ays... quien será será la chica de la Ducati Roja...

Antes de que acabe la semana publicaré el veredicto. De todos modos, podéis proponer personajes libremente para el blog Hotel Melancoisla, mandáis un mail y listo, no hace falta pasar por ninguna prueba, pero es que para la chica de la Ducati roja me hacía gracia generar algo de expectación.

A los autores de los personajes ya vigentes del Hotel Melancoisla os recuerdo que todos sois muy importantes y que sin vosotros el blog no existiría.

CASTING PARA BLOGUER@S: Se busca a la chica de la Ducati roja

La segunda temporada del Hotel Melancoisla ya ha comenzado. Para los no iniciados, Hotel Melancoisla es un blog comunitario de ficción. Cada bloguer@ participante escribe un personaje.

La otra tarde, mientras conducía, se me ocurrió que podía convocar un casting para encontrar al nuevo personaje del hotel, que va a ser LA CHICA DE LA MOTO DUCATI ROJA. Esto no quiere decir que el blog esté cerrado a otros personajes, si se os ocurre alguno y queréis participar, no lo dudéis ni un segundo. Escribid a hotel.melancoisla@gmail.com

Clara Monforte, la directora del Hotel, aunque la verdad es que no trabaja demasiado, habló por primera vez de la Ducati roja en su última entrada.

CASTING PARA ENCONTRAR A "LA CHICA DE LA DUCATI"

Si te gusta escribir y quieres participar en en el blog Hotel Melancoisla, y además crees que La Chica de la Ducati Roja es tu personaje, a qué esperas, anímate. No soy muy buena convocando a las masas, pero lo estoy intentando.

- Envía una breve descripción del personaje y el primer post de salida a hotel.melancoisla@gmail.com

Puede que no se presente nadie, cuento con ello, pero a mí me haría una ilusión enorme que participarais. El ritmo de publicación del blog es flexible, cada uno escribe cuando le apetece, pero sí os pido una continuidad.

Aprovecho para dar las gracias a los huéspedes y colaboradores del Hotel, ya que sin ellos el proyecto no tendría sentido. ;)

PLAZO DE PRESENTACIÓN: hasta el lunes 27 de septiembre de 2010.

Paola Vaggio

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IMPORTANTE:

El post tiene que estar escrito en primera persona, como si realmente fuerais la chica de la Ducati roja, tiene que parecer una entrada de diario personal.

Mini-post: Lunes que va de viernes

Spritz en Formentera hace dos semanas...




Spritz en casa hace unas horas...



Lo que importa es la compañía, no el lugar. Ni el día. Los lunes son para celebrarlos. Claro, como estamos en casa lo cargamos más.

Para una fiambrera

En el escaparate de la ferretería
por la que paso todas las mañanas
tienen de oferta
varias fiambreras-termo.

Fiambreras que guardan el calor...

Y yo que creía que eran objetos
llegados del frío,
para mediodías helados
con el pelo húmedo
y restos de cloro en la piel
tras la piscina.

Al principio,
me ha parecido triste.

Luego,
me ha parecido práctica.

Al final,
me ha parecido barata.

He imaginado el clinc
del microondas,
la verdura hirviendo
y el tenedor rozando
el plato blanco.

La verdura ya está dentro,
el tarrito la va a mantener caliente,
la cuidará como una mamá.

Tienes algo especial:
conservas el calor,
lo único que congelas son las horas.

Detienes la temperatura y el tiempo.

Tu apariencia es sencilla,
perteneces al pasado
-como los astronautas-,
pero te vas al futuro
con los robots.

Te he descubierto
y me parece injusto que únicamente
mantengas el calor
de los alimentos sólidos y líquidos.

Yo metería dentro de ti algo más.

Intuyo que en el interior
de tu carcasa INOX
cabe un latido.

Háblame de los vientos

Reconozco que me encanta "El paciente inglés". Sí, una película romanticona a morir, no es tan grave. Me mata cuando el Conde Almasy le habla de los vientos a Katherine. Es justo la secuencia que he escogido en YouTube, la de la tormenta de arena. La vi por primera vez en un autocar que iba a París. Estaba cansada y me dormí sin ver el final. Lo siguiente que recuerdo es que era de día y que la carretera estaba rodeada de campos de girasoles.

Como el Conde Laszlo Almasy en el desierto te llevé en brazos hasta la habitación de hotel la semana pasada. Te sumergí el pie pero la herida no desaparecía. Llamé por teléfono a recepción para preguntar si tenían agua oxigenada. El líquido te hervía en los dedos. Me di cuenta de que debajo de la piel hay carne. La carne duele. Bajamos hasta la playa, tú apoyada en mi hombro, para ver si el mar más bello de Formentera, el que tienes en los ojos, te curaba. La sal penetró y ya no había marcha atrás. No pude evitarte las lágrimas, valiente. Fui en busca de un socorrista. Llegó del mar, rubísimo y bronceado. Te dije que te iba a curar un chico guapo. Él hizo lo de las películas del oeste, quitarte la bala, pero sin whisky. Me clavaste tus uñas en los brazos.

Ahora nadie se da cuenta de que debajo de las costras hubo carne y que dolía muchísimo. A nadie le ha impactado demasiado. Pues vaya...

En la isla te quise como nunca. Me sorprende siempre que sucede, cuando el amor se renueva. En el faro, tomando aquel Spritz al atardecer, te miraba las heridas y aún supuraban un poco. Sonaba "Cantando bajo la lluvia" y el sol estaba naranja. La camarera nos hablaba en italiano. Pasó aquel buque, el que flotaba como un fantasma. Todo parecía una intensa cuenta atrás. Te hice millones de fotos.

Una pista

Sigo con insomnio veraniego. Lo hago a propósito, sé que al día siguiente no tengo ninguna obligación y que puedo disfrutar tranquila. Las horas de la madrugada son como una piscina sin nadie, como esos mediodías de invierno en los que suelo bajar hasta la playa, después de trabajar, con vaqueros y abrigo. Por cierto, qué bien quedan las chaquetas de piel con pantalones cortos, lastima del frío en las piernas. Si me dan cuerda a las doce de la noche, a las dos soy un potro recién nacido que mira con sorpresa el paisaje de horas largas y llenas de posibilidades hasta que salga el sol.

En dos días nos vamos de la península, es una sensación extraña porque en las calles todo está en marcha. Las tiendas ya no están de vacaciones, algunos amigos ya han vuelto al trabajo. Es irreal, es como si fuera a pasar de madrugada, una noche con sol y aguas cristalinas, autobuses que nos llevan de un extremo al otro, un mar que es como un amor luminoso y verdadero. STOP (peligro cursi).

Una pista, y ya es más que una pista: frutos secos y biodramina. Chicles. Rodajas de limón. Saliva.